El Bailarín Sordo

Me dijeron que nací un miércoles, pero yo creo que en verdad tendría que haber nacido un divino sábado, al amanecer del séptimo día.

Fui consciente de ese nacimiento cuando por privilegio de mi clase pude a los quince años desperdiciar horas escribiendo malos y sentidos versos, muy malos por emotivos y muy sentidos por adolescentes.

Fui entre los dieciocho y los veinte un fingidor, aspirante a arbitro de la elegancia, un pequeño devorador de estrellas en la pequeña cuidad de los gatos

Y en ese paseo por las estrellas descubrí por azar, que el teatro no se me daba mal, y con un devaneo entre hombre formal y un pecador con futuro como escribió el pérfido inglés.

Obtuve permiso para estrenar el formal hombre, con éxito de público algo que nunca ha sabido llevar el pecador.

Yo soy, parafraseando al ilustre poeta sevillano, alguien que con Pilar y Montmartre comulga, aunque el barrio francés que yo finjo conocer hubo de rezumar absenta y divina locura, por eso no viajo a París. No quedan oscuros maestros de los que aprender el arte de la palabra precisa.

En este momento, en gran teatro de la vida actúo en hábitos de estudiante de Estudios Hispánicos y lengua literaturas en la Universidad Autónoma de Madrid.

Lo finjo bien, como actor, al igual que como estudiante soy mediocre, pero el papel de loco juglar es el mejor de mis papeles.

Soy y he sido y seré siempre un heredero de Adán, actor secundario del teatro de la oscuridad, aunque siempre es demasiado tiempo.